Todo lo que no ardió sigue aquí.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, y aún así parecía familiar.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, como la última línea de un diario sin fecha.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, como si todo se hubiese detenido allí.
Lo que no se dice también cuenta, más real que cualquier recuerdo.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, más real que cualquier recuerdo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.