Todo lo que no ardió sigue aquí.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, más real que cualquier recuerdo.
Caminar era su manera de resistir el olvido, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
El pasado se arrastra tras nosotros como una niebla persistente, como la última línea de un diario sin fecha.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, como la última línea de un diario sin fecha.
Todo lo que vemos está teñido por lo que ya hemos perdido, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, más real que cualquier recuerdo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.