Todo lo que no ardió sigue aquí.
Los objetos abandonados conservan una dignidad secreta, como la última línea de un diario sin fecha.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, y aún así parecía familiar.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, como si todo se hubiese detenido allí.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, más real que cualquier recuerdo.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, entre el polvo y el silencio.
El pasado se arrastra tras nosotros como una niebla persistente, antes de que la niebla lo borrara todo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.