Todo lo que no ardió sigue aquí.
Todo lo que vemos está teñido por lo que ya hemos perdido, como la última línea de un diario sin fecha.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, como si fuera ayer, aunque nunca ocurrió.
No era nostalgia, sino un tipo de gravedad emocional, más real que cualquier recuerdo.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, entre el polvo y el silencio.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, más real que cualquier recuerdo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.