Todo lo que no ardió sigue aquí.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
El pasado se arrastra tras nosotros como una niebla persistente, como si fuera ayer, aunque nunca ocurrió.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, como si todo se hubiese detenido allí.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, entre el polvo y el silencio.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, en un rincón sin tiempo.
Las cicatrices del alma no aparecen en radiografías, como si todo se hubiese detenido allí.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.