Todo lo que no ardió sigue aquí.
La tristeza no es más que una forma de lucidez.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, antes de que la niebla lo borrara todo.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, y aún así parecía familiar.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, entre el polvo y el silencio.
No era nostalgia, sino un tipo de gravedad emocional, más real que cualquier recuerdo.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, suspendido en una claridad incierta.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.