Todo lo que no ardió sigue aquí.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, como si todo se hubiese detenido allí.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, como si todo se hubiese detenido allí.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, más real que cualquier recuerdo.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, más real que cualquier recuerdo.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, y aún así parecía familiar.
La historia no se repite, simplemente se niega a desaparecer, en un rincón sin tiempo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.