Todo lo que no ardió sigue aquí.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, como si todo se hubiese detenido allí.
Las cicatrices del alma no aparecen en radiografías, y aún así parecía familiar.
Cada fotografía es una herida en el tiempo, y aún así parecía familiar.
Nada permanece excepto la sensación de haber sido, entre el polvo y el silencio.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, como la última línea de un diario sin fecha.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.