Todo lo que no ardió sigue aquí.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, como la última línea de un diario sin fecha.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, entre el polvo y el silencio.
Paisajes que parecen haber olvidado su nombre, antes de que la niebla lo borrara todo.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, más real que cualquier recuerdo.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.