Todo lo que no ardió sigue aquí.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, entre el polvo y el silencio.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, como la última línea de un diario sin fecha.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, suspendido en una claridad incierta.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, suspendido en una claridad incierta.
Paisajes que parecen haber olvidado su nombre, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, suspendido en una claridad incierta.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.