Todo lo que no ardió sigue aquí.
El pasado se arrastra tras nosotros como una niebla persistente, en un rincón sin tiempo.
Recordar es construir ruinas con palabras, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
Los trenes que parten sin destino son los que más hablan de nosotros, como la última línea de un diario sin fecha.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, como si fuera ayer, aunque nunca ocurrió.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, como la última línea de un diario sin fecha.
Todo lo que vemos está teñido por lo que ya hemos perdido, como si todo se hubiese detenido allí.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.