Todo lo que no ardió sigue aquí.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, y aún así parecía familiar.
El silencio era más elocuente que cualquier palabra, y aún así parecía familiar.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, como la última línea de un diario sin fecha.
Lo que no se dice también cuenta, como la última línea de un diario sin fecha.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, suspendido en una claridad incierta.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.