Todo lo que no ardió sigue aquí.
La tristeza no es más que una forma de lucidez, en un rincón sin tiempo.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
La luz tenue de la mañana parecía contener la historia del mundo, antes de que la niebla lo borrara todo.
La historia no se repite, simplemente se niega a desaparecer, entre el polvo y el silencio.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, entre el polvo y el silencio.
La memoria es una red de sombras que nunca se desenreda, como la última línea de un diario sin fecha.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.