Todo lo que no ardió sigue aquí.
En los pasillos de la memoria se acumula el polvo del tiempo, entre el polvo y el silencio.
Los objetos abandonados conservan una dignidad secreta, aunque nadie pueda ya nombrarlo.
Vivimos entre ruinas, aunque estén recién construidas, antes de que la niebla lo borrara todo.
Las cicatrices del alma no aparecen en radiografías, y aún así parecía familiar.
Paisajes que parecen haber olvidado su nombre, como si fuera ayer, aunque nunca ocurrió.
En los márgenes de los mapas es donde comienza la verdad, como la última línea de un diario sin fecha.
El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez se fija una mirada inteligente sobre uno mismo.